МИКРОФАНТАЗИЯ

ТВОРЧЕСТВО

    Пришла...
    За ней другая, третья
    и повалили.
    Они идут по темным коридорам,
    стучат,
    хохочут,
    идут с распущенными волосами
    и ног не вытирают перед входом.
    Но я же не просил вас приходить
    и озарять меня,
    и чиркать спичками,
    черт побери, я вас не приглашал!..

    О эти мысли...
    И голова моя,
    как цирк,
    и на арене —
          акробатки
          и плясуньи,
          жонглеры,
          фокусники,
          трубачи,
          паяцы,
                и все — снуют,
                толкаются,
                шумят
                и требуют вниманья.
    Свистят ножи,
    втыкаемые в щит,
    оркестр гремит,
    и звуки,
    словно птицы,
    которых выпустили из ладони —
          взмывают в купол,
          бьются о преграду
          и падают с разбитой грудью,
          и след кровавый волокут
          и затихают
          на песке арены

    . А вот одна,
    как в мыльном пузыре,
          когда он вылетает из окна,
          и миллионы
          маслянистых солнц,
          оранжевых,
          сиреневых,
          зеленых,
          переливаются в прозрачных
          стенках.

    Она — внутри,
    она кричит
    и мечется
    и хочет вырваться и что-то мне сказать —
    но слов не слышно...

    Колеблющаяся поверхность касается земли
    и вспыхивает,
    и мгновенно —
    гаснет,
    и исчезает навсегда.

    И снова — двор,
    где старая шелковица
    и воробьи на проволочных ножках
    по веткам скачут
    и ягоды клюют...

    О эти мысли —
    рев и топот,
    как стадо антилоп, бегущих к водопою.
    И голова моя,
    как мир,
    в котором упразднили горизонт.

    Там запахи покоятся на стеблях,
    а у цветов и красок — птичьи голоса.
    И ощущения остры и странны,
    как бросок
    змеи.

          (Наверно, женщине приятно,
          когда под сердцем у неё
          ворочается и трепещет
          и ножкою нетерпеливо бьет.)

    А у меня —
    гуденье в голове,
    как будто там в колокола звонят,
    или тяжелый ледниковый мамонт,
    который вымер сотни тысяч лет назад,
    вдруг захотел явиться
    (что за блажь?)
    в двадцатый век.

    И он ступней своею,
    как кувалдой,
    долбит мои виски
    и требует рожденья —
          и вот уже по городу идет,
          трубит
          и бивнями сбивает звезды...

    Мир просыпается,
    и синий солнцепад
    на улицы весенние врывается —
    кружатся крыши,
    плещется листва,
    и девушка стоит
    и улыбается.

    О светлое неведенье цветка —
    порханье мотылька
    и легкий трепет.
    И сладостная тяжесть созидания
    и наполнения,
    и превращенья в плод.

    Подъемный кран вытягивает шею, как будто хочет
    взлететь.

    А на краю вселенной —
    гвоздика расцвела...

    Пора!
    Пора вставать и — за работу,
    чтобы успеть ее окончить к сроку
    и на земле после себя оставить
    какой-то добрый след:
    кусок земли,
    возделанный тобою,
    или звезду, открытую впервые,
    или в пустыне вырытый колодец,
    поэму
    или сына.
Hosted by uCoz